凌晨两点，急诊室外的红灯像燃烧的焰火，刺破沉沉夜sE，也映照出林沐晴疲惫而坚毅的背影。她拖着沉重的步伐走出病房，口罩内的呼x1闷热而急促，额前几缕发丝早已Sh透，贴在微微泛白的额头上。走廊空荡，却充斥着病患家属的低声啜泣、护士们急促的脚步声，以及时而响起的心电图警报，像一曲无形的悲歌，让人喘不过气来。
她的手机在口袋里震了一下，滑出来，是交班备忘录：「记得通知家属——病情恶化。另：ICU病床满，先留观。」
她深x1一口气，指关节有些泛白。这是她当住院医师的第二年，也是她人生中最疲惫的一段日子。医院像一座巨大机器，而她是日夜轮转中连轴运转的零件，连喘息都要靠主治医师点头。身为儿科的公费医师，每周超过九十小时的工时是常态，连休假都要看主治医师脸sE。只要一松懈，就会被质疑「撑不住，当什麽医生」。
她家境清寒，父亲早逝，母亲在市场摆摊拉拔她和弟弟长大。读医，是她走出命运的唯一选项；选择公费，是她能念完医学系的唯一可能。
但再坚定的信念，面对一个又一个因败血症cH0U搐的小孩、一双双充满祈求与恐惧的眼睛，终究会有疲乏。
她坐在护理站旁的值班椅上，低头看着指节泛青的手——刚才替那位十二岁的小男孩打针时，他哭得厉害，母亲却只是焦急地问：「医生，他还会好吗？」
她无法回答。她不是神。
此时，急诊大门传来「滴」的一声，林沐晴无意抬头，看见一道熟悉的身影走过玻璃门，身形高瘦挺拔，西装笔挺，左手习惯X地cHa在口袋里，右手拿着文件袋，侧脸轮廓分明。
她怔了一下——
他不可能在这里。她下意识想否认，却又不自觉地追上了那个背影——那个曾在她梦里无数次出现的轮廓。
那张脸，尽管藏在黑框眼镜下，却熟悉得让她x口一紧。
沈律安？
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